Palavras

Palavras aconchegam, consolam, acarinham, ensinam, inspiram, motivam, mas também esfolam a alma, rasgam-na em mil pedaços, geram traumas, se materializam nos piores pesadelos que sonhamos acordados. Amo e temo as palavras em medidas quase iguais. É preciso amá-las mas também respeitá-las, em quase reverência. 

Janice da Graça 

IDEIAS OUSADAS

E se eu apagasse o meu facebook?

E se não tivesse telemóvel, nem visse televisão?

E se me sentasse, sozinh@, numa mesa de café, com um livro, ou um pedaço de papel?

E se fosse sem companhia ao cinema, ou de braços dados, olhar as estrelas?

E se ficasse junto, mas em silêncio? 

E não falasse dos outros, mas só de coisas que me fazem luzir os olhos?

E se amanhã saísse à rua e abraçasse todas as pessoas que encontrasse?

E se voltasse a falar com todas as pessoas que, por algum motivo, se perderam no tempo?

E se dissesse tudo aquilo que calei?

E se me abrisse, se me escancarasse ao novo, ao diferente?

E se quando e onde a música tocar, eu me despisse da vergonha e dançasse?

E se não me importar com dinheiro, promoções, posições?

E se (assusto-me com a minha ousadia) deixasse de ser doutor(a) e ganhasse a vida como bem calhar?

E se fosse num cabaré? E se me apetecesse fazer streaptease? Do corpo ou da alma?

E se amar fosse o mais importante?

E se me atrevesse a amar, de verdade, a entregar todos os pontos nos “Is”, cruzar todos os “Ts”, resolver todas as equações na ordem da “variável coração”?

E se esse meu amor fosse azul, ou amarelo, mais alto, mais novo, mais velho? Mais pobre, mais feio, mais belo? Como eu, no corpo ou na alma, ou, de todo, diferente?

E se, e se… e se eu dissesse que amo e deixasse de jogar ao jogo de quem menos se importa?

E se me atrevesse a esquecer que já me feri e hoje fosse como se nunca tivesse havido ontem?

E se eu amasse sem medo de perder? Sim! Sem o sentido de o outro me "pertencer". 

E se não tivesse, nunca e de todo, medo de me perder?

E se comprasse um bilhete só de ida?

Ou fosse por aí, sem destino, no vaivém da vida, de mãos dadas com o destino?

E se não repetisse, em dia nenhum, aquilo que fiz no outro dia?

E se eu, amanhã, deixasse o emprego?

E se me esquecesse da reforma e começasse a deixar de adiar para depois a vida que não sei se vou viver?

E se pensasse e não repetisse o que ouvi?

E se não me manifestasse em relação ao que na realidade não me diz coisa nenhuma, só porque está na moda?

Ah, e se me atrevesse a comer, sim, comer, sem tirar uma selfie a comida?

E se eu comesse o que bem entendesse, sem me preocupar com a linha?

E se eu disser “boa tarde”, “boa noite”, “bom dia”, quando passar?

E sinto-me mais ousada:

E se quebrar o meu pau-de-selfie e, no meio da multidão, falar com um estranho (!) e lhe pedir que me tire uma fotografia?

E se perguntar “como estás” e parar realmente para ouvir a resposta?

E se quando me perguntarem se eu estou bem, em vez do tradicional e forçado “sim, e tu?”, eu disser que não, que não estou bem coisa nenhuma? Que não! E preciso de um abraço, de um ombro amigo”?

E se me atrevesse a ser vulnerável?

E se dissesse que choro, às vezes?

E que houve momentos em que chorei mais que muito?

E se falar que tenho medo, sonhos, esperanças?

E se confessasse que doeu? E apontasse o sítio?

E se, sorrindo, dissesse também que me curei, e ensinasse, de coração aberto, a cura a quem está ferido?

Ou, e se eu disser, despudoradamente, olhando nos olhos de quem me fala, que sou feliz?

Sim! Que ousado! Que ousado!

… enfim, e se eu tirasse a máscara e fosse despudoradamente eu em todas as circunstâncias, em todos os momentos da vida e à frente de quem fosse? Fizesse política sem gravata e sem saltos, poesia sem camisa ou vestido, amor sem corpo, ou no corpo, ou com a alma na calma? E se eu dissesse que não sou perfeito(a), que pequei, que me arrependi, que amei, sofri e que (sobre/tudo)vivi? Que fui vil, mas nunca deixei de ser santo, também?

Foto: Kellepics, in Pixabay

E se dissesse que sou human@, tu, human@ como eu, mas vestid@ das mesmas máscaras que as minhas, estenderias a mão ou viravas as costas?

© Janice da Graça 

O sim

"O sim"; Imagem: Janice da Graça

O sol ia alto

As ruas eram as mesmas

O movimento incessante

As almas cansadas

Num passeio qualquer

Eu e tu

A tua mão na minha

O meu mundo aos teus pés

Um sorriso nos teus lábios

Dizíamos que sim

E isso era nada

E isso era tudo

Perante os olhos do mundo

O ponto mais alto de nós

© Janice da Graça 

O QUE DÓI

Quando o fim chegar

Não saberás diagnosticar o momento

De tanto que se fala da dor da partida

Serás mais um, como todos 

A acreditar que algum amor algum dia acaba

Por se dizer que acabou 

E que partir pode não doer, se fugires e te esconderes,

Para não o ver chegar

Partir dói? Pergunto-te.

Partir só dói antes de partir.

Dói por não teres completamente estado

Teres-te amordaçado, negado e calado

Levado o corpo a outro lugar

Quando o coração sabia bem onde queria estar

Partir dói? Pergunto-te.

Partir só dói quando te esqueces que ficaste

Dói o adeus que, aflito

Todos os dias te batia à alma

Enquanto tu te negavas a abrir ou a fechar a porta

Como alguém que, apaixonado pela vida

Se descobre de morte marcada

E não sabe se há-de antecipar a morte ou prolongar a vida

Partir dói? Pergunto-te.

Dói a partida que à porta espreita

O que dói é essa porta entreaberta

Por onde espreitaste

E depois não a abristes, nem fechastes

Numa estranha dança preventiva da vida

Famosa nos salões do mundo

Que uns chamariam bom senso, e outros, covardia

Partir dói? Pergunto-te.

Não, partir em si não dói

Quando o fim chegar

Depois de se pavonear à beira do teu espirito

Cada dia maior

Engordado pelo teu medo de o mandar embora

Não te irá doer

Terás a alma anestesiada

Estarás morno

Insonso

Desprovido de coisas intensas

Pela dor antecipada que permitiste que te roubasse os dias

Pelos adeus pequeninos que disseste

Pelos desencontros que calaram as chegadas

Partir dói? Pergunto-te.

Ah, mas como dói! Mas não para ti, que não mereceste tal dor

Partir dói sim

Mas a dor da partida é para quem viveu

É a dor que só chega aos guerreiros

Que se negam a abraçar a calmaria da desistência

A mornice da existência que não é vida

É um desfecho glorificador

Uma presença intensa

Que se nega a palcos menores

Onde só esteve quem não se atreveu a viver mais que metade

A guardar pedaços de vida para depois

Para ti, outras dores quaisquer

Nunca a glória da dor de partir

© Janice da Graça

Março de 2017

Ru e Maria

Sentado no Baloiço. Ilustração: Alaissa De Chavez, pngtree

Foram mais de 30 anos de vida conjunta. Construíram uma vida de coisas pequenas, mas cheias de significado. Tinham um jardim, de rosas viçosas, plantado ao pé de casa. À porta amarela, a árvore bem cuidada e o velho baloiço, salpicado de rosa. A casa era pequena e transbordava de memórias. 
Ali o chapéu, daquela viajem ao Macau, acolá os álbuns poeirentos, de páginas amareladas.

Ru colhia, todos os dias, uma flor para sua amada, para lhe recordar que, para cada espinho, há uma rosa. Maria aceitava a rosa, e sorria, recordando-se que, para cada dor, havia um carinho.
Maria, embrulhada no xaile roxo, sentava-se no baloiço. Um esboço de baloiçar prolongado, assistindo o sol tocar o horizonte. A mão trémula, a cabeça, sem cabelos, recostada. O olhar perdido no horizonte, na miragem dos filhos que se haviam perdido no mundo com o tempo. Sem tempo, também.
Maria tinha três filhos, nascidos da sua anterior relação. O primeiro tinha chegado de repente e, com ele, um casamento apressado. Os outros vieram logo a seguir, trazendo anos de sentido a um casal que em muito pouco se entendia. Três filhos. Por anos, a razão de uma vida. Toda a sua vida. Até que conheceu Ru. Ru de olhos brilhantes e sorriso encantador. Ru que era como o mar, em dias de calor. Ru que lhe fazia nascer poemas e pinceladas coloridas em telas brancas. E soube o que era, na verdade, amar.
Separou-se. Poderia ter sido apenas o outono de uma relação entrelaçando-se à primavera de uma outra. Mas não o quis assim o destino. O inverno de permeio foi demasiado intenso. Laços congelaram e partiram-se na frieza da incompreensão. Maria nunca mais viu os filhos, desde que se mudara, para esse cantinho isolado, deixando para traz uma parte do coração.
Os dias passaram-se. A cada dia, Maria levantava-se mais leve, mais pálida, mais triste.
Os dias passaram-se. A cada dia Ru, com o coração mais apertado, era mais rocha, mais porto, mais calor.
Os dias passaram-se. Em cada dia, o telefone quedou-se mudo, o horizonte deserto, os biscoitos de canela de longínquos dias de infância esquecidos na poeira dos tempos.
Rute tinha 81 anos. Maria tinha 75. Rute era cheia de vida. Maria era cheia de morte. Cancro.
Um dia chegou. E foi o último.
Maria cheia de paz, de mãos postas, na sua última cama. Rute cheia de dor, só, na cadeira salpicada de cor-de-rosa, com o olhar posto no horizonte.
Esse dia chegou e foi um dia estranho. O telefone tocou, um carro chegou, os biscoitos de canela eram o tema do dia. Nesse dia, biscoitos de canela cheiravam a dinheiro.
O caixão esteve cheio de flores, os filhos e as noras choraram, depositaram algumas flores e secaram as lágrimas. O tempo era pouco e havia pressa. A casa era da mãe deles, constava. Tinha-a construído com o seu salário de professora e com o lucro dos belos quadros que havia pintado. O que era da mãe, era deles agora, segundo entendiam. Assim o afirmava a lei. Rute? Ah, Rute era doméstica, coitada. Diziam que fazia um guisado fabuloso. «Sim, sim, Rute, obrigadinho por fazer companhia à nossa mãe nos seus últimos dias. Sim, sim, foi uma boa amiga. Deseja levar algo da casa? Um quadro talvez, de recordação? A casa? Venderemos, claro! É muito distante e o dinheiro nos deixa falta. Esperava cá ficar? Ora, mas que estranho, Rute! Afinal, já cá viveu tantos anos. E nem pagava renda, ao que conta. Deve lá ter as suas poupanças, não tem? Para onde há de ir? Ora isso não sei. Não tem ninguém? Ora, de certeza que há de ter alguém! Mas que pena! Ah, más há um lar de idosos muito acessível não muito longe daqui. Será de certeza bem acolhida.
Não se preocupe que tudo se há de arranjar! O tempo é pouco, Rute. O tempo urge! Já vamos andando. Fica o advogado a tratar de tudo. Olhe, Rute, as melhoras para o seu reumatismo. Tudo se há de arranjar, tenha fé em Deus. Sabe que isso é assim. É a lei. Nem é para nós, é para os netos, bem vê. A família, nesses casos. Mas hei de examinar a situação. Talvez lhe mande algum dinheiro, que eu bem gosto de ajudar. Vá, fique com Deus, fique com Deus. E obrigado por tudo, Rute. Obrigado, obrigado!».
Um dia chegou, e foi o último.

© Janice da Graça

Nota: este texto foi originalmente publicado no dia 17 de Julho de 2017, na minha página pessoal do facebook. Foi escrito em reação a uma publicação feita pelo Sr. Miguel Monteiro, Secretário de Estado do Governo de Cabo Verde, na sua página pessoal do facebook, em que este afirmou ser 200% contra o casamento homoafetivo, justificando-se com passagens do Antigo Testamento (num estado laico!), e defendendo que quem vivia esse tipo de relação mereceria a morte. Este texto foi um hino ao amor e a liberdade, posicionando-se entre as vozes que se levantaram em protesto, afirmando-se 200% a favor.

Para quem não tenha acompanhado a polémica, fica o link para uma notícia a respeito, publicada no Jornal a Nação:
http://anacao.cv/2017/07/11/miguel-monteiro-usa-biblia-contestar-casamento-gay-atacado-internautas/

CRIOLA

Ilustração: Estudo Musa, João Gomes da Graça, em Artilista.com



Ilustração: Estudo Musa,
João da Graça

[Para as mulheres da minha terra no mês das mulheres]

Chega-me, oh criola

Vem, cá, princesa, rainha, coroada da minha alma

Senta-te, vou-te falar de ti

Chega-me, oh bela, apaixonada, arrebatada

Mulher de lava, pedra, mar e ar

Deusa de intensidade

Vem, vulcão, explodir ao pé de mim

Traz as tuas curvas deliciosas

O teu andar bamboleante

O teu cheiro agridoce

Vem, rochedo, amparar-me

Traz o porto em que aportas os navios do mundo

O solo em que os teus amores constroem suas aldeias, seus mundos

A tua força onde os teus fincam suas raízes

Vem, onda, banhar-me

Traz contigo a morna, o batuque, a coladeira, a chuva, a sementeira

Traz o teu conhecimento de nós, teu povo, tua terra

Traz a sabedoria do mundo, do horizonte, das terras distantes

Vem, vento, transportar-me

Traz na extensão do teu corpo, a vastidão da tua alma

Traz no teu sorriso o vendaval que agita os corações

Traz nos teus braços o sopro da nossa morabeza

Chega-me, oh criola

Mulher de lava, pedra, mar e ar

Senta-te, vou-te falar de ti

Do teu corpo que gesta sonhos

Do teu coração onde te cabe a vida

Do teu espírito onde aportam todas as coisas do mundo

Vem, oh criola

Vem, baunilha, caramelo, chocolate

Senta-te, vou-te falar de ti

© Janice da Graça